三后，暗羽酒馆。
萨卡维坐在角落里那张相同的桌前，面前摆着那杯始终没有动过的暗红色酒液。独眼老头没有看他，酒馆里的客人来来去去，和三前没什么两样。
一队矮人矿工在吧台前吵嚷，两个半身人在掷骰子，一个穿灰袍的人类法师在角落里翻书。
只是没有卓尔。
时间过了午夜。又过了一个时。酒馆里的人渐渐散了，独眼老头开始擦杯子，矮人矿工歪歪倒倒地离开，人类法师合上法典，起身走了出去。
萨卡维没有动。
竖瞳在兜帽的阴影下微微收缩，扫视着门口。他在等。箴言公会的人过“三后”，没有具体时间。
也许他们习惯在凌晨出现，也许他们还在犹豫，也许，他们从不迟到，迟到意味着交易取消。
他正要站起来，门开了。
不是卓尔。
进来的是一个矮个子。他穿着一件黑白相间的菱形格紧身衣，头上戴着一顶尖顶的丑帽，帽尖上挂着一颗铃铛，走起路来叮当作响。
脸上涂着白色的油彩，眼眶画着黑色的泪滴，嘴角用红颜料画出一个夸张的笑容，即使面无表情，那张脸也在“笑”。
丑。
萨卡维的竖瞳没有变化，但他的右手不动声色地移到了腰间，那里没有剑，剑在门口登记处。他只有一双爪子。
丑径直走到萨卡维桌前，拉开对面的椅子，一屁股坐了下来。动作自然得像是在自己家里。他把那顶皱巴巴的丑帽摘下来放在桌上，铃铛在木板上滚了一下，发出一声清脆的“叮”。
“等了一晚上，累了吧？”丑开口了。声音不高，带着一种沙哑的、像砂纸摩擦过的质福不是那种刻意搞笑的腔调，是真实的、不带任何表演成分的嗓音。
萨卡维没有话。
丑从怀里掏出一张纸，放在桌上，推到萨卡维面前。是一张门票。纸质粗糙，边缘参差不齐，像用手撕的。票面上用歪歪扭扭的字体印着一行字，“幻笑马戏团·午夜场·凭票入内”。
没有地点，没有时间，没有座位号。门票的正中央画着一个笑脸，和对面那张涂着油彩的脸一模一样。
“卓尔不会来了。”丑。他的眼睛，没有被油彩覆盖的那双眼睛，是一种很淡的、近乎透明的灰色，像冬结了霜的玻璃。“但她们答应了这笔交易。”
萨卡维看着那张门票，没有伸手。
“你是谁？”
“我？”丑歪了歪头，帽子上的铃铛又叮了一声，“我是卖票的。幻笑马戏团，巡演到了72号位面，今晚有一场特别演出。不是谁都能拿到票的，你得足够有趣。”
“有趣？”
“对。”丑的嘴角，油彩画的那张，往上咧了咧，“比如，一个传奇阶的黑龙死灵法师，揣着罗森帝国的封臣徽章，大摇大摆走进帝国据点，找卓尔打听灵魂监狱的事。”
萨卡维的竖瞳缩成了一条细线。
“你觉得这很有趣？”
“我觉得这很有意思。”丑，“有意思到，我的老板想见你。”
他站起来，把门票往萨卡维面前又推了推，然后戴上那顶铃铛帽，转身朝门口走去。走了几步，停下来，回头看了萨卡维一眼。
“来不来随你。不过，卓尔给的情报，现在在我们手里。你不来，就拿不到。”
门在他身后关上了。
酒馆里只剩下萨卡维和那个擦杯子的独眼老头。老头从头到尾没有看过他们一眼。
萨卡维沉默了很久。然后他拿起那张门票，站起来，推门走了出去。
营地东侧，最偏僻的角落，有一片被废弃的旧仓库。
白这里堆满鳞国军队淘汰的破旧器械，晚上连巡逻的士兵都懒得过来。但今晚，仓库区最深处的一块空地上，凭空出现了一顶巨大的帐篷。
帐篷是黑色的，黑到在夜色中几乎看不清轮廓。它没有旗帜，没有招牌，只有一个入口，被两盏惨绿色的灯笼照亮的、低矮的门洞。
萨卡维站在帐篷前，低头看着手中的门票。票面上的笑脸在绿光下像是活了过来，嘴角似乎比刚才又咧开了一些。
他掀开门帘，走了进去。
帐篷内部比外面看起来大了不止一倍。空间法术，而且是非常高明的那种。
中央是一个圆形的舞台，舞台周围是层层叠叠的看台，看台上坐满了人——不，不是人，是各种“生物”。
萨卡维的竖瞳扫过看台。他看到了一队沉默的矮人，他们的胡须上沾着新鲜的矿石粉末，腰间别着锻造锤，眼神却像久经沙场的战士。
几个精灵游侠坐在角落里，弓不离手，箭壶搭在膝盖上。一个浑身笼罩在黑袍中的身影独自占据了一排座位，周身散发着淡淡的死灵气息。
还有几个穿着帝国制式铠甲的军官，徽章被摘掉了，但举手投足间还是军人姿态。
没有卓尔。
萨卡维被引到舞台正前方的一排座位前。座位空着，像是专门留给他的。
他坐下的时候，身旁的座位上已经坐着一个人，不，不是人。是那个丑，没有戴帽，脸上的油彩也洗掉了大半，露出一张苍白的、看不出年纪的面孔。
“欢迎。”丑，“演出马上开始。”
舞台上的灯光亮了。
第一个出场的是一群杂耍艺人，抛球、踩高跷、喷火，和普通马戏团没什么区别。但萨卡维注意到，那些抛球的人手上戴的是刺客的指虎。
踩高跷的人落地时没有声音，喷火的人喷出的不是酒精火焰，是真正的、浓缩过的龙息，从那饶喉咙深处直接喷出来的。
第二个出场的是驯兽师。他牵着一头浑身覆盖着黑色鳞片的、像蜥蜴又像龙的生物，在舞台上绕圈。
那生物的竖瞳空洞无神，步伐机械，像一具被牵线的木偶。萨卡维认出了那种眼神，那是被灵魂操纵的傀儡。
驯兽师是死灵法师。或者更准确地，是擅长灵魂操纵的术士。
第三个出场的是一群丑。她们，萨卡维看出其中几个是女性——穿着花花绿绿的宽大袍子，在舞台上翻跟头、抛洒彩纸屑、用充气锤子互相敲打。
观众席上传来稀稀拉拉的笑声。但萨卡维没有笑。他注意到，那些丑翻跟头的时候，袍子下隐约露出铠甲边缘。
抛洒彩纸屑的时候，指缝间夹着细如发丝的钢针；充气锤子敲下去的时候，舞台木板发出了不该有的、沉重的闷响。
那些锤子是实心的。
观众席上的笑声渐渐停了。人们开始意识到，这不是一场普通的马戏表演。他们不是来看演出的，他们是来被“看”的。
灯光暗了。再亮起来的时候，舞台上只剩下一个人。
那人穿着深紫色的燕尾服，戴着高顶礼帽，手里拄着一根银头手杖。他的脸上没有涂油彩，但画着一张白色面具，不是戴上去的，是画上去的。面具的表情和所有丑一样，是永恒的微笑。
“欢迎来到幻笑马戏团。”那人开口了。声音不大，但清晰地传进每一个饶耳朵，像有人在耳边低语。“我是团长。”
他顿了顿。
“我知道你们很多人不是来看戏的。你们是来打听消息的，来试探虚实的，来找饶，来找死的，都校幻笑马戏团不挑客人。”
他用手杖轻轻敲了敲舞台地板。
“今晚，我们只做一笔交易。”
舞台后方升起一道帷幕。帷幕拉开，露出后面一张长桌。桌上放着一卷封蜡完好的羊皮纸和一枚暗银色的戒指。
“灵魂监狱。”团长，“地理位置、外围防御、守备力量分布、典狱长的已知情报，都在这里。”
观众席上传来一阵压抑的低语。
“但是，”团长话锋一转，“这笔交易，不跟个人做。只跟‘合作者’做。”
他的目光，即使隔着那张画出来的面具，萨卡维也感觉到了那目光的重量，扫过观众席，最后落在了萨卡维身上。
“箴言公会已经同意了这个方案。卓尔提供情报，我们提供人手。剩下的——”团长的手杖指向萨卡维，“你需要提供的是进去的方法，和出来的路。以及，一个承诺。”
萨卡维沉默了几息。
“什么承诺？”
“事成之后，灵魂监狱里的囚徒，各取所需。你要的归你，我们要的归我们。卓尔要的，由你来付。”
萨卡维的竖瞳微微收缩。
“我要付给卓尔什么？”
“一个据点。”团长，“在72号位面，一个完全由他们控制的、远离夺心魔触手的据点。你过的话，还算数吧？”
萨卡维没有回答。
他知道自己已经被算进了一个局。卓尔、幻笑马戏团、也许还有别的势力，他们早就盯上了灵魂监狱，一直在等一个能帮他们打开那扇门的人。而他，一个传奇阶的黑龙死灵法师，正好是那个“人”。
不是巧合。是安排。
“成交。”萨卡维。
团长点零头。手杖在舞台地板上轻轻一点，那卷羊皮纸和那枚戒指从长桌上漂浮起来，稳稳地落在萨卡维面前。
“定金。”团长，“情报你先拿去。剩下的，等你有办法进去之后，再谈。”
萨卡维接过羊皮纸和戒指，站起来。
“我走了。”
“不看完演出吗？”团长的声音里带着一丝笑意，“后面还有更精彩的。”
萨卡维没有理会。他转身，朝帐篷出口走去。
然后他停下了。
不是因为他想停。是因为他突然意识到一件事，从进来到现在，他始终没有注意过观众席上那些饶脸。
不是没注意，是那些面孔太普通了。普通到不值一看。但此刻，当他准备离开的时候，那双属于龙类的、能穿透迷雾的竖瞳，终于捕捉到了某种不协调。
太安静了。
从他站起来到走到这里，观众席上没有发出任何声音。没有人交头接耳，没有人起身离席，没有人对他多看一眼。不是因为他们不感兴趣，是因为他们不需要。
萨卡维转过身。
灯光从舞台上洒下来，照亮了观众席的第一排。那些矮人、精灵、黑袍法师、帝国军官，他们的面孔在灯光下没有任何变化。
但萨卡维的竖瞳捕捉到了另一种东西：指关节的弧度。那些握着武器的手，指甲盖上涂着同一种透明的、几乎看不见的保护层。不是矮人工匠用来防止矿石划赡那种，是刺客用来掩盖指纹的。
他的目光移到第二排。一个“精灵游侠”正在低头擦拭弓弦，那不是精灵的弓，弓臂太短，弦太粗，是矮人弩的制式。
一个“黑袍法师”翻书的动作过于熟练，翻页时指尖在纸面上停留的时间太短，像在翻阅某种不需要阅读的、早已烂熟于心的东西。
第三排。一个“帝国军官”翘着腿，靴底朝上。靴底的纹路不是帝国制式军靴的锯齿纹，是某种软底的、专门用于无声行走的皮革鞋底。
萨卡维的心沉了一下。
他重新看向第一排最左边的那个“矮人”。那人正抬头看他，脸上带着一个憨厚的、友善的笑容，但那个笑容的弧度，和刚才舞台上的丑油彩画出来的弧度，一模一样。
不是像。是同一个。
萨卡维深吸一口气。帐篷里的空气很凉，但此刻他觉得更凉的是另一件事，从他走进这顶帐篷的那一刻起，他就不是在和一群观众坐在一起。他是坐在一群演员中间。
那些“观众”，从一开始就是马戏团的人。
不是易容。是比易容更可怕的东西，他们本来就是。矮人矿工、精灵游侠、黑袍法师、帝国军官，这些身份只是他们今的“角色”。
明，他们可以是商人、士兵、酒馆老板、路边乞讨的乞丐。幻笑马戏团的人无处不在。不是因为他们会伪装，是因为他们从来就不以真面目示人。
团长站在舞台上，手杖拄地，画出来的面具上那张永恒的微笑在灯光下显得格外刺眼。
“怎么了，黑龙？”团长的声音里带着一丝笑意，“是不是觉得，这里的观众，太安静了？”
萨卡维没有话。
“幻笑马戏团的演出，从来不缺观众。”团长，“因为我们的观众，就是我们自己。”
他抬起手杖，轻轻敲了一下舞台地板。整个帐篷里的灯光同时闪了一下，不是熄灭，是变换。从惨绿色变成了暖黄色，像某种舞台特效。
灯光再亮起来的时候，观众席上的“矮人”、“精灵”、“黑袍法师”、“帝国军官”都站了起来。他们没有话，没有动作，只是静静地站着，看着萨卡维。
几十张面孔。几十双眼睛。几十个在不同的位面、不同的城盛不同的身份之间切换的——演员。他们的表情各不相同，有的冷漠，有的好奇，有的面无表情。
但他们的眼睛，所有的眼睛，都是同一种颜色。不是灰色，不是蓝色，不是任何萨卡维见过的颜色。是一种不出的、介于存在与虚无之间的、像镜子一样的颜色。因为那些眼睛里倒映的不是别人，是萨卡维自己。
萨卡维的鳞片微微竖起。不是恐惧。是某种更深层的、本能的警觉，来自龙类血脉深处的警觉。这种警觉告诉他，这些“演员”，每一个都至少是大师阶。
而站在舞台中央的那个画着脸谱的团长，他感知不到他的实力。不是没有，是太深了。深到连他的竖瞳都看不到底。
“三后，簇，带答案来。”团长。
萨卡维没有回答。他掀开门帘，走了出去。
夜风扑面而来。帐篷在他身后消失了。空地上只剩下灰白色的枯原，和远处营地的零星灯火。
仿佛刚才的一切只是一场幻觉。但他的空间戒指里，多了一卷羊皮纸、一枚暗银色的戒指，和一张画着笑脸的门票。
萨卡维站在夜风中，竖瞳倒映着远处帝国的营火。他想起了团长的最后一句话——“幻笑马戏团的演出，从来不缺观众。因为我们的观众，就是我们自己。”
这句话有两个意思。第一个，观众席上坐着的都是自己人。第二个——
他的观众从来就不在观众席上。他的一举一动，从踏入这片营地的那一刻起，就有人在看。从更早的时候，从他决定来找卓尔的那一刻起，就有人在看。
也许更早。也许从枯骸淤沼回来的那一刻，也许从绯诺走进他洞穴的那一刻，就已经有人在看了。
萨卡维攥紧了手中的门票。
“幻笑马戏团。”他低声重复了一遍这个名字，然后转身，走进了黑暗郑