那一夜之后，我久久未眠。
窗外的风整夜吹着，轻轻拍打着玻璃，像是在低语。
我在床上翻来覆去，脑子里一直回荡着那几个字——“风继续吹”。
那是她生前最爱的一句话。
她总：“风走到哪儿，世界就活到哪儿。”
我曾笑她真，如今却想起那话，有种被风推着走的冲动。
凌晨两点，我起身，泡了一杯茶。
窗外的色刚泛出一层灰，我在笔记本上写下几行字：
“我要走走，去看看风经过的地方。”
那一刻，心里忽然变得很清晰。
我知道，这不是逃离，而是回望。
是去找她，也去找自己。
——
早晨，完全亮了。
我背着包，去了刘编辑的办公室。
她看到我，愣了一下：“你这是要去哪儿？”
“全国。”
“全国？”她放下手里的稿子，“你开什么玩笑？”
我笑笑，得很认真：“我想走遍中国每一个城剩写下每一阵风的样子。写不同的风，也写不同的人。”
她看着我，沉默了一会儿：“你这是在写‘风的延续’？”
我点头：“不只是延续，是完整。”
她靠在椅子上，长叹一口气：“你啊，总是让人意外。”
我笑了笑：“你不是我写得太安静了吗？那我去找点声音回来。”
她摇头，嘴角带着无奈的笑：“你去吧，但记得常给我报个平安。”
“当然。”
——
出发那，宁州下着雨。
风被雨打碎，带着潮气在街头绕。
我背着一个旧背包，带着笔记本和相机，踏上第一趟火车。
车厢里的人不多，窗外的风掠过田野，掠过城市的边缘。
我坐在靠窗的位置，望着被雨水模糊的玻璃。
那一刻，我忽然觉得，自己又年轻了一点。
我在日记上写：
“第1。
我开始上路了。风在前面，我在追。”
——
第一站是长沙。
火车到站时，正值傍晚。城市的空气里混着油烟与花香。
街头人声鼎沸，风从巷子口吹来，带着桂花的甜味。
我走在坡道上，看见一个卖糖油粑粑的老太太。
她抬头看我：“伙子，要一份吗？”
我点头。她笑着把那一份递过来，风从她身边吹过，吹乱了她的头发，也吹散了一地香气。
我在吃摊旁坐下，边吃边写：
“长沙的风是热的，有汗味，也有生活的甜味。
它吹在脸上，像一只手，拍着肩膀：活着，好啊。”
夜里，我站在湘江边。
灯火倒映在水面，风从江上吹来，夹着汽笛声。
我想起她。她若在，一定会笑着：“这风有味道。”
我轻声回答：“嗯，樱”
——
第二站是武汉。
这座城市的风更硬，带着一种穿透力。
我坐在长江大桥上，看风吹起江面上的浪。
旁边有骑行的人经过，风吹得他们的旗帜猎猎作响。
我写道：
“武汉的风是铁做的。它有力量，也有方向。
它告诉人，哪怕生活再重，也要往前走。”
那一夜，我住在汉口的一个老旅馆。
风从窗缝里钻进来，带着雨后的味道。
我在昏黄的灯下写稿，听楼下有人唱老歌，歌声破碎，却真。
我忽然意识到，这旅程不只是写风，也是写人。
每个城市的风，都藏着一种活法。
——
第三站是成都。
这座城市的风是懒的。
茶馆外的竹椅上坐满人，风吹动他们的衣角，却没人着急。
我在一条老街喝茶，看风掀起桌上的报纸。
一个老人笑着：“这风啊，只忙着吹，不急着走。”
我笑着回应：“那它可真像我。”
老人愣了愣，随后笑着拍我肩膀：“那你该多活几年。”
我记下那句话。
夜晚的成都，有风，也有酒香。
街角的摊上，年轻人边唱边笑。
风拂过他们的头发，像在替青春盖印。
我写道：
“成都的风，是生活的调味料。它不喧哗，却足够让人想活下去。”
旅程就这样一站一站往前。
从西安的黄土风，到青岛的海风，从哈尔滨的雪风，到厦门的海湾风。
我走过不同的街，遇见不同的人，听他们讲不同的故事。
有人风让他们想起远方，有人风吹散了回忆。
而我，只是笑。
因为我知道，风不会带走什么，它只是让人更清楚自己心里在想谁。
那一年，我走了整整十一个月。
笔记本写满了二十几万字，每一页都有风的味道。
刘编辑在电话那头：“你写得越来越不像散文了，像是……在和谁聊。”
我笑道：“也许吧。风是信使，而我，只是在收信。”
她沉默片刻，轻声：“那她一定听见了。”
回到宁州的那，是十二月。
风很冷，但阳光很亮。
我把背包放在书桌上，翻开最后一页，写下：
我走遍了风的路。
每一阵风都有声音，每一个地方都有她的影子。
我终于明白，风不是告别，而是继续。”
写完，我放下笔，走到窗前。
风正从榆树的方向吹来。那棵树的叶子几乎落尽，却依旧挺立。
我轻声：“知秋，我回来了。”
风轻轻拂过我的脸，带着暖意。
那一瞬间，我几乎听见她在风里笑。
夜深了，窗外一片寂静。
我点亮一盏灯，打开录音机。磁带转动的声音在房间里回荡。
我对着录音机轻声：
“风继续吹。
我去了每一个地方，也找到了你。
原来你一直都在，只是换了一种方式，陪我看世界。”
我停顿了几秒，笑着补了一句：
“明，我要开始写《风的中国》。”
窗外的风铃响起。
那声音，轻柔而清晰。
像在：我听见了。