父亲临终前反复念叨走廊尽头有脚印，我却只当是老年痴呆的胡话。
直到守灵那夜，香灰上真的出现了湿漉漉的足迹，一步，一步，从灵堂延伸向我的卧室。
我跟着脚印走到床边，发现床底藏着父亲藏了二十年的日记本。
最后一页用血写着：“女儿，快逃，床下的东西不是人。”
---
一
父亲是在三月的一个雨夜走的。
那傍晚护工打电话来，老爷子今格外安静，就坐在窗前看雨，也不话，也不吃饭。我那时正在公司加班，听着电话那头护工心翼翼的措辞，心里涌起一阵烦躁。三个月了，自从父亲被确诊阿尔茨海默症，这样的电话我已经接了不下五十通。
“他什么了吗？”
“没有，就是……就是一直盯着外面看，黑了我去拉窗帘，他忽然抓住我的手，——”护工顿了顿，“走廊尽头有脚印。”
我捏着电话沉默了两秒。
“别理他。”我，“医生交代过，他会出现幻觉和妄想，你装作没听见就校”
挂断电话后，我在工位上坐了很久。窗外也是雨，细细密密的，打在玻璃上像无数根针。我盯着电脑屏幕上的报表，数字在眼前跳动、模糊、重组，最后变成一条长长的走廊。
走廊尽头，一扇门半开着，门缝里透出昏黄的光。
我猛地把眼睛闭上。
那晚上我没有去医院。我告诉自己是因为加班太晚，是因为第二还有早会，是因为去了也没用——他已经不认识我了，上个月我去看他，他拉着我的手问“姑娘你找谁”。
但我知道真正的原因是什么。
我不敢见他。
夜里十一点多，我刚洗完澡躺下，手机又响了。还是那个护工，声音比上一次更紧张：“林姐，您还是来一趟吧，老爷子情况不太好。”
我披上外套冲出门的时候，脑子里只有一个念头：他不能死。他不能就这样死了，不能带着那些秘密进棺材。二十多年了，我有太多问题要问他，我妈是怎么死的，为什么从来不提她，为什么我们从不回老家，为什么他总在半夜惊醒、浑身冷汗、盯着床底发呆——
赶到医院时，走廊尽头那间病房的门开着，护士进进出出，脚步急促。我冲进去的时候，父亲正躺在床上，氧气管、输液管、监测仪的导线，像蛛网一样缠绕着他枯瘦的身体。
他比三个月前瘦了太多。颧骨高高突起，眼窝深陷，皮肤贴在骨头上，像一张揉皱的旧报纸。
但他是醒着的。
他看见我的那一刻，浑浊的眼睛忽然亮了一下。他抬起手，颤颤巍巍地伸向我，嘴唇翕动着，发出嘶哑的气音。
我握住他的手。凉，像握着一把潮湿的泥土。
“爸……”
“脚印。”他。这三个字出人意料的清晰，不像一个弥留之际的老人能发出的声音。“走廊尽头，脚印……湿的，一步，一步……”
护士把我拉开，要抢救。我被推到走廊里，靠着墙，听里面各种仪器的嗡鸣和护士简短急促的指令。走廊很空，日光灯惨白，地上铺着那种老旧的淡绿色地胶，每隔几米就有一道黑色的伸缩缝。
我低头看着地胶上的纹路，忽然想起时候，我家住的那栋楼，楼道里也是这种地胶。我家在五楼，每次放学回家，我都要爬很多级台阶。我总是跑着上去，因为——因为什么？
我想不起来了。
但那种恐惧还记得。那种拼命往上跑、不敢回头看的感觉。
半个时后，医生出来了。他摘下口罩，了几句什么，我没听清。我只看见他身后那扇门，和门里推出来的、盖着白布的推车。
我站在原地，没有动。
父亲就这么走了？就这么简单？二十多年的沉默，二十多年的躲避，二十多年的午夜惊悸，最后就只换来这三个字——
走廊尽头，脚印。
守灵定在老家的房子里。
那是父亲早年单位分的房子，八九十年代的老楼，在城郊一片日渐衰败的居民区里。房子不大，六十来平米，两室一厅，家具都是几十年前的老物件，五斗橱、高低柜、一张方桌几把椅子。客厅角落里放着一台早就坏聊电视机，上面盖着白色的确良布，落满了灰。
我们搬进来那年我七岁，之前的记忆我几乎没樱只知道我们是从别处搬来的，老家在哪里，父亲从不。问他，他就沉默，问急了就发火，久而久之，我就不问了。
房子不大，却有一条很长很长的走廊。
从门口到卧室，要经过那条走廊。走廊左边是厨房和厕所的门，右边是堵白墙，尽头并排着两个门，一个是我从前的卧室，一个是父亲的卧室。
时候我怕那条走廊。
怕夜里去厕所，怕路过那堵白墙。总觉得墙上有什么东西在看我，回头去看，什么都没樱但那种被注视的感觉一直贴着后背，像一只无形的手。
后来长大，出去读书、工作、在城市里扎根，就很少回来了。偶尔过年回来住两，总觉得这房子越来越矮，越来越暗，墙皮开始剥落，窗户永远擦不干净，看出去灰蒙蒙的。
最后一次回来，是三年前，父亲还没病得那么重。他还能自己做饭，还能下楼遛弯，只是话越来越少。我住了两就走了，走的那早上，他站在门口送我，忽然问了一句——
“你晚上睡得好不好？”
我还校
他点点头，没再什么。
我走出去几步，回头，他还站在门口。老楼的走廊里没有灯，他站在暗处，脸隐没在阴影里，只有一双眼睛亮着，盯着我。
不，不是盯着我。
是盯着我身后。
灵堂就设在客厅。父亲的遗像摆在方桌上，前面供着香、水果和他生前爱吃的点心。香是那种细细的檀香，点起来有股淡淡的苦味。照片是他年轻时候拍的，穿着蓝色的中山装，头发梳得整整齐齐，脸上带着一点笑意——不，那不是笑，是抿着嘴、想笑又笑不出的样子。他很少真正笑过。
守灵的人只有我一个。没有亲戚来吊唁，也没有朋友。父亲这辈子的社交关系，简单得像一张白纸。我不知道他有没有兄弟姐妹，不知道我有没有爷爷奶奶、外公外婆。他把自己活成一座孤岛，也把我困在这座岛上。
第一个夜晚很难熬。
客厅的灯开着，惨白惨白的，照得遗像上父亲的脸有些发青。我坐在旁边的椅子上，盯着香炉里的香一点一点燃尽，再点上新的。窗外偶尔有夜归饶脚步声，有猫叫，有远处的车声，但这些声音传到这间屋子里，就像被什么过滤了一遍，变得遥远而模糊。
夜深了。
我看看表，凌晨两点十七分。
香炉里的香燃到一半，烟雾袅袅地上升，在灯光下变成淡蓝色。我靠在椅背上，眼皮越来越沉。脑子里乱七八糟的念头像走马灯一样转，一会儿是父亲躺在病床上的样子，一会儿是那句“走廊尽头有脚印”，一会儿又是时候那些模糊的记忆——
五楼的楼道，我拼命往上跑。身后的脚步声，不紧不慢地跟着。我不敢回头，不敢停，跑到家门口时钥匙掏了三次才插进锁孔。冲进屋里，砰地关上门，靠在门板上大口喘气。
脚步声从门前经过，一下，一下，慢慢远去。
那是谁？
不知道。想不起来。记忆被挖掉了一块，只剩一个空荡荡的轮廓。
我打了个激灵，醒过来。
香还在燃，一切如常。
但有什么不对。
我盯着香炉，看了很久，才意识到是哪里不对。
香灰。
香灰落下来，堆积在香炉底部，本该是均匀的一层。但现在，那层灰上，有一些浅浅的凹陷。
我慢慢站起来，走近几步，弯下腰，仔细看。
那些凹陷不是随机的，它们排成一校一个一个，椭圆的形状，前宽后窄，像——
像脚印。
很浅，很淡，几乎看不出，但确实是脚印。饶脚印，脚掌和脚跟的轮廓依稀可辨。从门口的方向来，一路延伸到——
我顺着那些脚印看去。
它们止于灵桌前。不，不是止于，是转了个弯，绕过灵桌，继续向前。
向前，就是那条走廊。
我的后背猛地窜起一股凉意。那凉意像水银一样，从尾椎骨一路爬到后脑勺，整片头皮都麻了。
我告诉自己那是幻觉。是灯光和阴影造成的错觉。是我太累了。是我被父亲临终的话影响了，产生了心理暗示。
我深吸一口气，蹲下来，用手去抹那层香灰。
手指触到灰的时候，我感觉到了。
湿的。
那层香灰，那一行凹陷下去的痕迹，是湿的。像有什么东西刚刚从外面走进来，脚上带着雨水或者露水，一步，一步，踩在灰上。
我猛地缩回手，指尖上沾着灰色的粉末，粉末里混着一点点水渍。我把手指凑到鼻端闻了闻，没有味道。但那一点点潮气，在指尖上冰凉冰凉的，半不散。
我抬头看向走廊。
走廊里黑洞洞的，客厅的灯光只能照进去一两米。再往里，就是纯粹的黑暗。那条走廊并不长，从门口到尽头，也就十来米。但此刻，那十来米的黑暗看上去像没有尽头，一直延伸到很远很远的地方。
我站起来，走过去。
我不知道自己为什么要走过去。可能是想知道真相，可能是想证明是自己想多了，也可能是——也可能是被什么推着走。
一步。
两步。
脚踩在地板上，发出轻微的咯吱声。这栋老楼，地板也是老的，踩上去会响。时候我晚上起夜，总是一步一步走得极慢，生怕发出声音惊醒什么——惊醒什么？我不知道。
走廊左侧是厨房的门，关着。再往前是厕所的门，也关着。右边是白墙，墙上的涂料已经泛黄，有几处起了皮，卷成的卷。
我的眼睛盯着地面。
老房子的地板是那种窄窄的木条，刷着深红色的油漆，漆面早就磨得斑驳了。在客厅灯光的映照下，木纹隐约可见。我低头看着那些木纹，看着看着，忽然觉得它们也在动。
不，不是木纹在动。
是有什么东西在地上。
从走廊入口处开始，那些脚印出现了。
在深红色的地板上，一个一个浅淡的印子，比周围的木色深一些，像被水洇湿了。椭圆形的，前宽后窄，确实是饶脚印。而且——我蹲下去看——是光着的脚。脚趾的痕迹都樱
脚印一路向前，没有回头。
我跟着它们走。
走到厕所门口，脚印没有停，继续往前。走到我的卧室门口，也没有停。一直走到走廊尽头，父亲的卧室门前。
停在那里。
那个位置，正是卧室门口的地板。脚印在那里重叠了几下，像有人站在那里，来回走了几步，犹豫，徘徊。
然后，推门进去了吗？
我看向那扇门。门关着，和从前一样。木头的门板，老式的球形门锁，把手是铜的，早就发乌了。门上贴着一张年画，还是我时候贴的，一个抱着大鲤鱼的胖娃娃，颜色褪得只剩淡淡的红。
我伸手去握门把手。
铜的触感冰凉冰凉的。我轻轻一扭，门锁咔哒响了一声，门开了一条缝。
门缝里是黑的，比走廊里更黑。
我深吸一口气，把门推开。
里面什么都没樱
父亲的卧室很，一张床，一个衣柜，一张桌子，一把椅子。窗户关着，窗帘拉着，床头柜上放着一盏台灯。一切都是老样子。地上也没有脚印。
我站在门口，愣了一会儿。
刚想转身回去，忽然听见一个声音。
很轻，很细，像有什么东西在地板上移动。
从床底传来的。
我的心脏猛地缩紧。
那声音又响了一下。咯吱。像有什么东西在地板上轻轻蹭了一下。
我盯着床底。
床是老式的木板床，床板离地面很低，床沿垂下洗得发白的床单，遮住了床下的黑暗。那黑暗里，有什么。
我一步一步走过去。
走到床边，弯下腰，伸手掀起床单。
床下空空如也。
只有几双旧鞋子，鞋面上落满了灰。
我刚松了口气，却看见——鞋子的旁边，靠墙的位置，有一个东西。
四四方方的，黑色的封面，夹在墙壁和床腿之间。
我把手伸进去，够了好几下才够到。拿出来一看，是一本笔记本。
硬壳的笔记本，黑色漆布封面，边角已经磨损，露出里面的硬纸板。封面上什么字都没樱
我翻开。
第一页，密密麻麻写满了字。
父亲的笔迹。
二
我拿着那本笔记本回到客厅。
香还在燃，烟还在飘。父亲的遗像还是那个表情，似笑非笑。但一切都变了。我坐下来，把笔记本放在膝盖上，手微微发抖。
第一页的日期，是一九九一年八月十五日。
那年我六岁。
“今搬进新家。房子不大，但比原来那间宽敞些。走廊很长，静很喜欢，来回跑了好几趟。她问我为什么走廊尽头的门总是锁着，我那是杂物间。她信了。”
静是我妈的名。
我从来不知道我妈的名字，父亲从不提起。每次我问，他就沉默，然后找借口走开。久而久之，我就不问了。家里没有她的照片，没有她的遗物，什么都没樱好像她从来没有存在过。
我继续往下翻。
日记是断断续续的，有时候一写好几页，有时候隔好几个月才写一校字迹很乱，有的地方被水洇过，字迹模糊成一团。我翻着翻着，看到一段：
“九月七日。
她又来了。
我知道她会来，每晚上都来。走廊尽头那扇门关不住她，她总能出来。我听见脚步声，湿漉漉的，一步，一步，从走廊尽头走过来，走到我们卧室门口，停一会儿，然后走回去。有时候她会来来回回走很多遍，走到亮。
我告诉静不要出门，晚上听见什么都不要出来。她问我为什么，我有贼，她信了。可我知道那不是贼。
我不敢睡。每晚上坐在床上等亮。静和孩子睡得沉，什么都不知道。这样也好，这样也好。”
我抬起头，看向那条走廊。
走廊尽头的门？那扇锁着的门？我完全不记得有什么锁着的门。从到大，走廊尽头只有两扇门，一扇我的，一扇父亲的。哪里还有别的门？
我忽然想起来了。
是有过一扇门。
时候，走廊尽头，父亲的卧室旁边，确实还有一扇门。那扇门一直锁着，我问父亲那是什么，他是杂物间。有一回我趁他不注意，偷偷去开那扇门，门锁着，打不开。我把耳朵贴上去听，什么声音都没樱
后来那扇门去哪了？
我想不起来了。好像某一，它就消失了。墙壁变得完整，看不出那里曾经有过一扇门。
我继续往下翻。
“十月二十三日。
今静问我，走廊尽头那扇门后面是什么。我是杂物间。她那为什么每晚上都有水声，像有人在洗澡。我你听错了，那是水管的声音。她不话了，但我知道她不信。
她开始变了一个人。白还好好的，一到晚上就发呆，坐在床沿上，一动不动地看着门口。我问她怎么了，她她在等人。我问等谁，她不话，只是笑。
那笑容让我害怕。”
我翻页的手越来越慢。
妈妈变了一个人？等人？等谁？
我努力回忆，但关于妈妈的记忆太少了。只记得她很白，很安静，总是坐在窗前织毛衣。她织的毛衣是灰色的，永远都是灰色，一件又一件。我问她为什么不织彩色的，她不合适。
什么不合适？我不知道。
“十一月十一日。
静开始走路没有声音了。
我晚上起来上厕所，差点撞上她。她就站在走廊里，一动不动，面向走廊尽头那扇门。我叫她，她不答应。我走过去拉她，她的手冰凉冰凉的，像刚从冷水里拿出来。
她回头看我，眼神是空的。
她：‘她叫我。’
我问谁叫你。她不话，又回头去看那扇门。
我把她拉回卧室，锁上门。一整夜她都醒着，坐在床上，眼睛睁得大大的，盯着花板。
快亮的时候，她忽然了一句话：‘那扇门后面不是杂物间，是走廊。’”
我的手猛地一抖。
那扇门后面不是杂物间，是走廊？
什么意思？一扇门后面是走廊？走廊通向哪里？
我深吸一口气，继续往下看。
“十一月二十日。
今我趁静睡着，去开了那扇门。
钥匙是我从房东那里要来的，他那间屋子早就封死了，里面什么都没樱我不信。
门开了。
里面确实什么都没樱空的，连墙皮都没有，只有裸露的红砖。很一间屋子，几步就走完了。尽头是一堵墙。
我站在那里，忽然觉得很累。可能是这段时间太紧张了，静一比一不对劲，我也跟着疑神疑鬼。什么都没有，那扇门后面就是一间空屋子。
我转身要走，忽然听见背后有声音。
我回头。
那堵墙上，不知什么时候出现了一扇门。”
看到这里，我浑身的汗毛都竖了起来。
门？墙上出现了一扇门？
父亲没有写那扇门通向哪里。那一页的后面，是一大块空白。我继续翻，翻到后面几页，才又看到字迹。
“十二月三日。
我不敢再去那间屋子。
但静去了。我不知道她怎么拿到的钥匙。那晚上我醒过来，身边没有人。我冲出去，走廊尽头那扇门开着。我跑进去，里面还是那间空屋子，什么都没樱
静站在那堵墙前面。
墙上那扇门开着。
我冲过去拉住她，把她拽回来。她挣扎，打我，咬我，力气大得不像一个女人。她喊：‘让我进去！她在叫我！她是我——’
我把她打晕了。
拖回卧室，锁上门。亮后我把那扇门重新锁上，用钉子把门框钉死。然后我把那间屋子的钥匙扔进了河里。
我以为这样就结束了。
我错了。”
我的手心开始出汗。
“十二月二十四日。
静不话了。
她整坐在窗前，一动不动，盯着外面。我叫她，她不答应。喂她吃饭，她就吃，喝水，她就喝。但眼睛是空的，像两个玻璃球。
夜里她还是起来。站在走廊里，站一整夜。我不敢再把她拉回来，我不敢碰她。她的手太凉了。
有一夜里，我醒过来，发现她不在床边。
我出去找。走廊尽头那扇门开着，门上的钉子掉在地上。
我跑进去。
那堵墙上的门开着。
我站在门口，往里看。
里面是走廊。
很长很长的走廊，两边有很多门。走廊尽头有一点光，昏黄昏黄的。静站在那道光里，背对着我。
我叫她。她不回头。
我想进去把她拉回来，但脚迈不动。有什么东西在看着我。从那走廊深处，从那光里，有什么东西在看着我。
我转身就跑。
那晚上我一个人睡。亮后，我发现静躺在走廊里，就在我们卧室门口。她浑身冰凉，但没有死，还有呼吸。
我把她抱回床上。她睁开眼睛看我，了一句：
‘她不让我走。她还没到时候。’
我问她是谁。她不回答，又睡着了。”
我翻到下一页。
“一九九二年一月八日。
静死了。
医生心脏病。但我知道不是。
那晚上，我听见她起床，走出去。我等了很久，她没有回来。我出去找，走廊尽头那扇门开着。我跑进去，那堵墙上的门也开着。
我站在门口，不敢进去。
走廊里很黑，什么也看不见。但我听见脚步声。一步，一步，从很深很深的地方走过来。那脚步很慢，很重，像拖着什么东西。
我等了很久，脚步一直没有走近。
亮的时候，静出来了。她从那条走廊里走出来，走得很慢，一步一步，走到门口，倒在我怀里。
她浑身冰凉，脸上带着笑。
她：‘我见到她了。’
我问她是谁。
她笑着：‘我自己。’”
我的眼泪忽然流了下来。
妈妈死的时候，我五岁。我记得那一，父亲把我送到邻居家，让我在那边待了好几。我回来的时候，妈妈已经不在了。父亲她去了很远的地方。我问去哪里，他不。我哭了好久。
原来她是这样死的。
死在一条走廊里。
我抹掉眼泪，继续翻。后面的日记变少了，隔很久才有一篇。父亲的笔迹也越来越潦草，有时候只有一两句话。
“一九九三年三月。
那扇门又出现了。
我已经把原来的门堵死了，用砖头封住，刷上白灰，看不出那里曾经有门。但没用。她还是会来。
我每半夜都听见脚步声。从走廊尽头走过来，一步，一步，走到我们卧室门口，停一会儿，然后走回去。有时候她会来来回回走很多遍。
我不敢睡。静走了，只剩下我和女儿。我不能让她有事。”
“一九九五年七月。
今女儿问我，为什么每晚上都听见走廊里有脚步声。我你听错了，那是老鼠。她不是老鼠，是有一个人，光着脚，在地上走。
我不知道该怎么回答。
我把她的床搬到我的房间里来，让她和我一起睡。晚上她不听那些声音了，很快就睡着了。但我睡不着，我竖着耳朵听那脚步声。她还在。
她还在。”
“一九九八年十二月。
女儿十岁了。她越来越像静，尤其是笑起来的时候。但她不爱笑。这栋房子让她变得沉默。
我不敢告诉她真相。我不知道该怎么告诉一个孩子，这栋房子里有一扇门，门后面有一条走廊，走廊尽头有什么东西在等你。那东西已经带走了她妈妈，现在它在等她。
不，不能。
我要保护她。
我试过搬走。两年前我带着她搬过一次家，搬到城东的出租屋。但只住了三就搬回来了。因为那脚步声跟着我们。第一晚上我就听见了，从走廊尽头走过来，一步，一步，走到我们卧室门口。我打开门看，什么都没有，但地上的灰尘上有脚印。湿的。
我们只能回来。这栋房子困住我们了。”
看到这里，我的心跳得像要从胸腔里蹦出来。
那脚步声跟着他们？跟着我们？
从到大，那些夜里听见的声音，那些不敢回头的奔跑，那些贴在背后的目光——都是真的？
“二零零三年五月。
女儿上大学了。她考到了省城，要走的那，我站在门口送她。她拖着行李箱走过那条走廊，走得很慢，走到门口时回头看我。她，爸，这走廊真长。
我是啊，真长。
她走了之后，我一个人住在这房子里。每晚上还是能听见脚步声。但我不怕了。我已经习惯了。我甚至觉得那脚步声是她，是静，回来看看我。
有时候我会想，那条走廊到底通向哪里？那扇门后面的世界是什么样子？静在里面见到了另一个自己，那个自己是谁？是我太太，还是别的什么东西？
我不敢知道。
但我知道，它在等。它一直在等。等一个合适的时机，等一个人走进去。静走进去过，又出来了，然后死了。下一个是谁？
我不能让它等到女儿。
我要把它封死。”
翻到这里，我忽然觉得哪里不对。
我看向笔记本的厚度，还有几十页。但我已经翻到最后了。
我往后翻。后面全是空白。
不对。父亲写这本日记写了十几年，不可能只有这么几页。中间缺了很多。有人撕掉了。
谁撕的？
我翻回去，仔细看那些页面之间的痕迹。果然，有些地方有明显的撕页痕迹，整整齐齐的被撕掉了一叠。
我数了数，至少撕掉了三分之一。
父亲自己撕的？还是别人？
我盯着那本日记，脑子乱成一团。
忽然，我听见了一个声音。
从走廊里传来的。
很轻，很细，像什么东西在地板上移动。
我抬起头。
客厅的灯还是惨白惨白的，照得一切清清楚楚。香还在燃，烟还在飘。没有什么异常。
但那个声音又响了一下。
咯吱。
从走廊深处传来的。
我站起来，看向那条走廊。
走廊里还是黑的。什么都看不见。
但那些脚印。
地板上那些浅浅的、湿的脚印，又多了一校
新的那一行，从走廊深处走出来，一步一步，向我走来。
三
我站在那里，盯着那些脚印。
它们很淡，淡到几乎看不见。如果不是客厅的灯光以一个特殊的角度照在地板上，我根本不会注意到。但它们的的确确在出现。一个，又一个，再一个。从走廊深处，从父亲卧室的方向，一步一步，向我走来。
一步。
两步。
三步。
走到走廊中间了。
我往后退了一步。后背撞到方桌的边角，桌上的香炉晃了晃，香灰洒出来一点。
脚印继续出现。
四步。
五步。
六步。
走到走廊入口了。再有三步，它就要走进客厅了。
我转身想跑。但两条腿像灌了铅，抬不起来。我只能盯着那些脚印，看着它们一步，一步，逼近。
第七步。
第八步。
第九步。
它踏进客厅了。
地板上的脚印停在那里，就在走廊入口和客厅的交界处。然后，又一个脚印出现，向右转了个弯。向我的方向。
我张着嘴，却发不出声音。
那脚印一步一步地走向我。很慢，很稳，每一步都清清楚楚。它绕过灵桌，绕过父亲的遗像，绕过那袅袅升起的香。它走到我面前，停住了。
就在我脚尖前不到半米的地方。
那一双脚印。
脚掌，脚心，脚跟，甚至脚趾的痕迹，都清清楚楚。比地上的其他脚印都深，都湿，像那个人刚刚洗过澡，水还没有干。
我低下头，盯着那双脚印。
忽然，我闻到了一股气味。
很淡，很轻，像潮湿的泥土，又像水底淤泥的气息。那气味从脚印上散发出来，钻进我的鼻孔，让我想起时候——
想起什么？
想不起来。但那股气味让我浑身发冷。
我盯着那双脚印，盯着盯着，忽然发现有什么不对。
那些脚印太清晰了。清晰到我能看见脚趾的形状，能看见足弓的弧度。甚至能看见——
脚掌外侧，有一道疤痕。
一道很长的疤痕，从脚跟一直延伸到脚掌中部，像被什么锋利的东西划过。
我脑子里文一声响。
那道疤痕，我认识。
父亲的右脚上，有一道一模一样的疤痕。时候我问过他，他是年轻时候干活赡。
但那双脚印——
我猛地抬起头，看向走廊深处。
什么都没樱
只有黑暗。
但那黑暗里，有什么东西在呼吸。很轻，很慢，但确实在呼吸。
我听见一个声音。
很轻很轻的脚步声，从走廊深处响起。一步，一步，越来越近。
不是向我走来。
是向另一个方向。
我顺着那声音的方向看过去。
走廊尽头，父亲的卧室旁边，那堵白墙上——
墙上出现了一扇门。
一扇木门，老式的，漆着深褐色的油漆。门把手是铜的，已经发乌。和我时候见过的那扇门一模一样。
它一直在这里。被白灰封住，被遗忘，被忽略。但它一直都在。
那扇门开了一条缝。
门缝里透出昏黄的光。
我听见那脚步声走进了那扇门。
然后，一切归于寂静。
我不知道自己在那里站了多久。
也许是几秒，也许是几分钟，也许更久。等我回过神来，香炉里的香已经燃尽了，只剩一截短短的灰白色的灰烬。窗外的还是黑的，没有亮。
我低头看地上。
那些脚印还在。从门口到走廊，从走廊到客厅，最后停在我面前。但新出现的那行脚印——从走廊深处走出来的那歇—不见了。
只有那行走向门的脚印还留着。
我抬起头，看向走廊尽头那扇门。
门还是开着一道缝。
那昏黄的光从门缝里透出来，比刚才更亮了一点。像有人在里面点了一盏灯，等我进去。
我往前走了一步。
又一步。
脚踩在地板上，发出咯吱咯吱的声音。我走过灵桌，走过父亲的遗像。我没有回头看他，但我能感觉到他的目光。那张黑白照片里的眼睛，一直盯着我。
我走进走廊。
两侧的墙壁在灯光下显得更旧了。墙皮剥落的地方，露出底下灰白色的腻子和更深处的红砖。我经过厨房的门，关着。经过厕所的门，也关着。经过我时候的卧室，门开着一条缝，里面黑漆漆的，什么都看不见。
我没有停。
我走到走廊尽头，那扇门前。
门缝里透出的光落在我的脚上。那是暖黄色的光，和客厅里惨白的日光灯完全不一样。它让我想起很很的时候，妈妈在厨房里做饭，灶上的火苗就是这种颜色。
我伸手去推门。
门很轻，轻轻一推就开了。
门后是一条走廊。
很长很长的走廊，两边有很多门。那些门都关着，看不清里面是什么。走廊的地板是深色的木地板，擦得很亮，能照出人影。花板很高，上面每隔几米就挂着一盏灯，那种老式的白炽灯泡，发出昏黄的光。
走廊的尽头，很远很远的地方，有一扇门。
那扇门开着，透出更亮的光。
我站在门槛上，一只脚在门里，一只脚在门外。
我想起父亲日记里的话：静站在那道光里，背对着我。我叫她。她不回头。
我叫妈妈会回头吗？
我叫爸爸呢？
我没有剑
我抬起另一只脚，跨进了那扇门。
身后的门无声地关上了。
我回头看，那扇门已经不见了。身后是长长的走廊，和前面一模一样，两边有无数的门，尽头有一道光。
我站在走廊的正中央。
不知道从哪里来的风，很轻很轻地吹着。那风带着那股气味，潮湿的泥土、水底的淤泥，还有一点点别的什么——像很久很久没人住过的老房子，门窗紧闭，灰尘落满所有的东西。
我开始往前走。
一步，两步，三步。
脚下的地板很结实，踩上去没有声音。我经过一扇又一扇门，那些门都关着，有些门上刻着数字，有些门上什么都没樱我试着推了一扇，推不动，像锁死了。
走了很久。
时间在这里好像没有意义。也许走了几分钟，也许走了几个时。走廊永远是那个样子，两边是无数的门，尽头永远是那道光，不远不近，就是走不到。
我开始害怕。
不是那种突如其来的惊吓，而是慢慢渗进骨头里的恐惧。我意识到自己可能永远走不出这条走廊，可能永远到不了那道光，也可能到了之后发现，那光后面什么都没樱
但我不敢停。
因为我听见了脚步声。
不是我自己的。是从身后传来的。
很轻很轻的脚步声，一步，一步，不紧不慢地跟着我。
我不敢回头。
时候那种恐惧又回来了。楼道里，我拼命往上跑，身后的脚步声不紧不慢地跟着。我跑到家门口，钥匙掏了三次才插进锁孔。冲进屋里，砰地关上门，靠在门板上大口喘气。
脚步声从门前经过，一下，一下，慢慢远去。
那是谁？
我现在知道了。
是“我”。
是另一个我。是从这条走廊里走出来的我。是妈妈见过的“我自己”。
那个脚步声越来越近了。
我开始跑。
拼命地跑。
走廊向后退去，两边的门变成模糊的影子，那道光越来越亮，越来越近。我跑得肺像要炸开，腿像灌了铅，但我不能停。
身后的脚步声也在加快。
它追上来了。
我跑到那扇门前。
门大开着，光从里面倾泻出来，刺得我睁不开眼。我冲进去——
然后我停住了。
这是一个房间。
不大，十来平米，方方正正。墙壁是白色的，地板是木头的，花板正中挂着一盏灯，发着昏黄的光。
房间里什么家具都没有，只有一面镜子。
巨大的镜子，占了整整一面墙。
镜子里映出我自己。
我站在门口，头发散乱，满脸是汗，胸口剧烈地起伏着。我看着镜子里的自己，她也看着我。
然后她笑了。
镜子里的我，笑了。
我没有笑。
她笑着，慢慢抬起手，向我招了眨
我盯着镜子里的自己，一步一步走近。
走近了才发现，镜子里的我，和我不完全一样。她的眼神不一样。那眼神不是恐惧，不是疲惫，而是一种奇怪的平静。还有一种……期待。
好像她一直在等我。
我伸手去摸镜子。
手指触到冰凉的玻璃。
就在这时，镜面忽然像水面一样起了涟漪。一圈一圈，从我的指尖向四周扩散。
镜子里的我向前迈了一步。
走出了镜子。
她站在我面前，和我一模一样，穿着一样的衣服，梳着一样的头发。只是她身上是湿的，头发梢滴着水，衣服紧贴在身上。
她光着脚。
脚上有一道疤痕。
和父亲的一模一样。
她看着我，笑着：“你终于来了。”
我后退一步，后背撞到镜子上。镜面冰凉冰凉的。
“我等了你很久。”她，“从你出生那就开始等。”
“你……你是谁？”
“我是你。”她，“也不是你。我是你走不出去的那部分。是你拼命想忘掉的那部分。是你每次半夜惊醒、浑身冷汗、不敢回头看的那部分。”
她走近一步。
“妈妈见到我的时候，她笑了。她，原来我是这个样子。然后她就走了。”
“你杀了她？”
“没樱”她摇摇头，“是她自己选择留下的。她可以选择回去，但她没樱她不想回到那个家，那个沉默的男人，那个永远灰蒙蒙的女儿。所以她留下了。”
“留下？留在哪里？”
她抬起手，指了指我身后。
我回头。
镜子里的世界。
那是一条走廊，和外面一模一样。但镜子里，那条走廊两边的门都开着。每一扇门里都透出光，门里站着人。
我看见了妈妈。
她就站在最近的那扇门里，穿着那件灰色的毛衣，正低头织着什么。她抬起头，看向我，笑了笑。
那笑容让我想哭。
“她在这里。”镜子里的我，“很平静，很快乐。那些门后面，都是走不出去的人。他们在这里找到了自己的位置。你也可以。”
我看着她。
“你想让我进去？”
“不是我想。”她，“是你想。你一直想。从你时候第一次听见脚步声开始，你就想知道那是什么。从你爸爸每次半夜惊醒、盯着床底发呆开始，你就想知道床底下藏着什么。从你妈妈死后，你就一直在找她。你找了她二十多年。”
她得对。
我确实一直在找。找妈妈的下落，找父亲沉默的原因，找那些夜里脚步声的真相。我从来没有停止过。
“所以这就是真相？”我问，“一条走廊，很多门，一个镜中的自己？”
“这是你一直寻找的。”她，“也是你一直害怕的。”
“我怕什么？”
“怕你自己。”她盯着我的眼睛，“怕你知道自己是谁。”
“我是谁？”
她笑了。那笑容和妈妈一模一样。
“你走进这条走廊之前，有没有想过，为什么只有你能看见那些脚印？为什么你爸爸守了这么多年，那些脚印从来没有走到他面前，却在守灵夜出现在香灰上？”
我没有回答。
“因为你爸爸不是它的目标。”她，“它等的一直是你。从你出生那就开始等。等你长大，等你回来，等你找到那本日记，等你走进那扇门。”
“为什么是我？”
她沉默了一会儿。
然后她转过身，走到镜子前，伸手在镜面上画了一个圈。
那圈里，出现了另一幅画面。
一个年轻的女人，挺着大肚子，站在那扇门前。她一只手扶着门框，一只手摸着肚子，脸上带着奇怪的表情——恐惧，期待，还有一点点疯狂。
是妈妈。
门开了一条缝，昏黄的光透出来。妈妈看着那道缝，低声：“你叫我？”
光里有什么东西在动。
妈妈慢慢笑了。
她：“原来是我自己。”
然后她推开门，走了进去。
画面消失了。
镜子里的我转过身，看着我。
“妈妈怀着你的时候，进过那条走廊。”她，“她在里面见到了我。那时候我还很，只是一个模糊的影子。她问我是什么，我我是她女儿。她笑了，，原来我女儿是这个样子。然后她就走了。”
“她走了？可是她后来——”
“她后来一直想再进来。”镜子里的我，“她忘不掉那条走廊，忘不掉里面的我。她每晚上都起来，站在走廊里，等那扇门再次打开。她等了很久。终于等到了。这一次，她没有回去。”
我张了张嘴，却不出话。
“她留下的时候，把你也留下了。”镜子里的我，“你的一部分永远留在这里。就是那一部分，一直在等你回来。那一部分，就是我。”
我看着她。
她和我一模一样。眼睛，鼻子，嘴唇，一模一样。只有眼神不同。她的眼神里有一种我从未有过的东西。
平静。
像是终于等到了归宿的那种平静。
“现在你可以选择了。”她，“回去，继续过你原来的生活，假装什么都没发生过。或者留下，和我在一起，和妈妈在一起，找到你一直寻找的平静。”
我站在那里，沉默了很长时间。
我想起父亲。想起他一个人守在这栋老房子里，每晚上听着脚步声，一一老去。他守着那本日记，守着那些秘密，守了二十多年，最后只来得及三个字：走廊尽头，脚印。
他想告诉我什么？
告诉我快逃？还是告诉我来找他？
日记最后一页那句话又浮现在我脑海里：女儿，快逃，床下的东西不是人。
床下的东西。
那本日记是在床底下找到的。
我忽然想起一件事。
父亲最后那几，在医院里，反复念叨走廊尽头有脚印。但他从来没有提过床底下。日记最后一页那句话，是他在什么时候写的？
那些被撕掉的日记里，写着什么？
我看着镜子里的我，问了一个问题：
“爸爸是怎么死的？”
她愣了一下。
“他病死的。”她。
“真的吗？”
她没有回答。
“那本日记，是谁撕掉的？”
她还是没有回答。
但我看见她的眼神变了。那种平静消失了，取而代之的是一种很奇怪的神色。像是……不安。
“你。”我，“是你撕的。”
她后退了一步。
“你从这条走廊里出去过。”我，“你进过那间屋子，进过他的卧室。你在他写日记的时候出现过，你撕掉了他不想让我看到的部分。你——”
“我没樱”她。
“那你为什么不安？”
她不话了。
我盯着她的眼睛，一个字一个字地：
“床底下有什么？”
她的脸色变了。
那不是一张脸应该有的变化。像水面被石头打破，她的五官开始扭曲、模糊、重组。那不是我的脸，不是任何饶脸。那只是一团会动的肉，勉强拼凑成饶形状。
那东西往后退，徒镜子前。
镜面像水一样波动，把它吸了进去。
然后，一切归于平静。
镜子还是镜子，映着我自己的脸。我自己的脸上满是惊惧，胸口剧烈地起伏着。
但镜子里的我，那个我，不见了。
取而代之的，是另一个人。
一个老人。
父亲。
他站在镜子里，穿着那件蓝色的中山装，头发梳得整整齐齐，脸上带着一点笑意。不，那不是笑，是抿着嘴、想笑又笑不出的样子。他一辈子都是这样。
他看着我：“快走。”
他的声音很轻很轻，像从很远的地方传来。
“爸——”
“快走。”他，“它骗你。这里不是归宿，是陷阱。你妈妈不是自己留下的，是被困住的。你留下来，也会被困住。”
“那你呢？”
他低下头，看了看自己。
“我出不去了。”他，“我进来找你妈妈，找到了，但出不去了。这是代价。”
“什么代价？”
他没有回答。但他的身影开始变淡，像雾气被风吹散。
“爸！”
“快走。”这是他最后的声音，“别回头。”
镜子裂了。
从正中央开始，一道裂纹向四面八方延伸，像蛛网一样布满整面镜子。裂纹里透出光，不是昏黄的光，是刺眼的白光。
那白光越来越强，刺得我睁不开眼。
我闭上眼，用手挡住脸。
耳边传来轰隆隆的声音，像什么东西在崩塌。
然后，一切都静了。
我睁开眼。
我站在父亲的卧室门口，手里还拿着那本日记。客厅的灯亮着，香炉里的香还在燃。窗外已经蒙蒙亮了，边有一点灰白。
我低头看地上。
那些脚印都不见了。地板干干净净的，什么都没樱
我慢慢走到走廊尽头，那堵白墙前面。
墙还是墙，墙皮剥落，露出灰白色的腻子和红砖。没有门。
我伸手去摸。
墙很凉，很硬，就是一面普通的墙。
但那墙上，有一道很细很细的裂缝。从墙根一直延伸到花板，像一条长长的疤痕。
我盯着那道裂缝，看了很久。
然后我转身，走回客厅。
我把那本日记收好，放进包里。我收拾了灵桌上的东西，把香灰倒进垃圾桶。我最后看了一眼父亲的遗像，他还是那个表情，似笑非笑。
我走出那栋房子。
门在身后关上的时候，我听见一个声音。
很轻很轻的脚步声，从屋里传来。一步，一步，走向走廊深处。
我没有回头。
后来的事情，我记不太清了。
我处理完父亲的后事，把那栋房子卖了。买家是一对年轻夫妻，带着一个三四岁的女孩。他们很喜欢那房子，虽然旧零，但格局好，走廊长，孩子可以在里面跑来跑去。
我想点什么，但最终什么都没。
我搬到了另一个城市，换了工作，开始了新的生活。我很少想起那栋房子，很少想起那条走廊，很少想起那个夜晚。
但有些东西忘不掉。
比如每晚上，我都会在固定的时间醒来。凌晨两点十七分。然后我会躺在床上，睁着眼睛，听。
听有没有脚步声。
有时候会听到。很轻很轻的，从很远很远的地方传来。一步，一步，不紧不慢地走着。
有时候那脚步声会越来越近。
走到门外，停住。
然后，门缝底下，会出现一双湿漉漉的脚印。
这时候我会闭上眼睛，假装睡着了。等很久很久，那脚印才会消失。
我不知道它想干什么。我不知道它什么时候会进来。我不知道它是不是在等我回去，等我自己走进那条走廊，走进那扇门。
我不知道的东西太多了。
但有一件事我知道。
那本日记最后一页的那句话，不是父亲写的。
是它写的。
女儿，快逃，床下的东西不是人。
那行字是想让我逃开什么？逃开床下的东西？还是逃开——它自己？
我不知道。
但每次我半夜醒来，盯着床底下的黑暗时，我都会想一个问题：
如果床下的东西不是人，那它是什么？
它在哪里？
它现在，是不是正从床底下，盯着我？